[Severina]

Протертый коврик под иконой,
В прохладной комнате темно,
И густо плющ темно-зеленый
Завил широкое окно.

От роз струится запах сладкий,
Трещит лампадка, чуть горя.
Пестро расписаны укладки
Рукой любовной кустаря.

И у окна белеют пяльцы...
Твой профиль тонок и жесток.
Ты зацелованные пальцы
Брезгливо прячешь под платок.

А сердцу стало страшно биться,
Такая в нем теперь тоска...
И в косах спутанных таится
Чуть слышный запах табака.

А. Ахматова

[Радомир]

Лев Болдов.


Не моя это женщина, не моя.
Не со мною уходит она в метель.
И во сне обнимаю ее не я.
И уж точно мне с ней не крестить детей!
Отчего же украдкой среди толпы,
Оживленно лопочущей на показ,
Я ловлю ее взгляд, как призыв судьбы,
Как укор, как провиденье, как приказ?

Не моя это женщина, видит Бог.
Дальше звезд от меня она далека.
И не я стелю ей под ноги мох,
И не я раздвигаю ей облака.
Не моих ни корней она, ни кровей.
Отчего же так судорожно близка
Эта складка упрямая меж бровей,
Эта прядь непослушная у виска?

Не моя эта женщина, не моя.
Ни вчера, ни когда-нибудь, ни теперь.
Даже строчкой одной не отмечусь я
В славном перечне встреч ее и потерь!
Отчего же, отброшен взрывной волной,
Вновь спешить я готов на ее манок –
Понимая, что так уже ни с одной
Не смогу быть ни счастлив, ни одинок.